Я сделал еще несколько шагов по коридору и, наконец, увидел нужную дверь, чертово, полное обманчивых теней пространство. Майкрофт, наверное, любит средневековые маноры, просто непонятно, как он умудрился отгрохать это почти в центре Лондона. Еще один шаг и настойчивый зуммер СМС.
"Ты же знаешь, что наша игра на этом закончится? SH"
Как он меня достал этими уловками, увертками, постоянно ускользающей тенью где-то там, в самом уголке глаза. Да, я любопытный как кошка: этим он меня и взял. И еще опасностью, и еще тайной, и еще молчанием, и уютом. Собой. Мной. Взял, обвязал так плотно, что я просто обязан открыть чертову дверь, хотя до мельчайших деталей знаю, кто именно меня за ней ждет. Я кладу ладонь на латунную ручку, ласкаю пальцами прохладные изгибы и прикрываю глаза. О, конечно, он должен был испортить этот момент. Ну еще бы.
"Ты уверен?SH"
Ну, конечно, ко всем чертям, я уверен. Еще бы я не был уверен. Это даже какой-то оскорбительный вопрос. Я решительно надавил на ручку, и дверь бесшумно распахнулась.
Человек, сидящий за секретером, поднял на меня глаза и улыбнулся:
- Джим, - сказал он, поднимая пистолет, - ну я же предупреждал... Ну почему ты никогда меня не слушаешь?
Я смущенно улыбнулся ему в ответ, как улыбался много раз до того в ответ на его странные шутки, и попытался сделать шаг назад. Впрочем, ему было все равно, он никогда не промахивается, поганец.
- Ты стал слишком много времени тратить на Шерлока, Джим, - грустно сказал он и повел дулом, отслеживая мои перемещения. - Настолько, что тебя самого уже не стало, да?
Я кивнул и сделал еще один шаг назад, упираясь спиной в проклятую дверь.
- Мне очень жаль, - мягко сказал он и нажал на курок. - Но шоу должно продолжаться, зрителям все равно кто под маской...
Я почти не почувствовал толчка, просто дверь за спиной стала вдруг мягкой, как подтаявшее масло, и .... я проснулся, задыхаясь, садясь на кровати.

Ну что за дурацкий день сегодня. Надо найти этого мерзавца до того, как он окончательно сведет меня с ума. Я скомкал утреннюю газету и фыркнул в стакан с соком. Очередная красивая афера сломана, как дорогая и бесполезная игрушка. Люди-шестеренки лежат напоказ печатными буквами, оголяя непристойно беззащитное подбрюшье изящного замысла, в центре которого изломанное, как цирковой манекен, тело. Полгода. Игра, выматывающая нервы. Игра, заставляющая работать мозг. Игра, наполняющая адреналином. Скучная, по сути, игра.
Зуммер, от которого булочка, подпрыгивая, сползает с тарелки на стол, разрывает утреннюю тишину, и я не успеваю перехватить трубку. Телефон общий. Общий последние полгода, потому что так удобней. Удобно обсуждать вечерами то, что мы делаем завтра, удобно сидеть в уютной тишине за своими лаптопами, меланхолично, как колоду карт, перебирая клавиши. Удобно, что кто-то по утрам заваривает крепкий кофе, а кто-то чай. Нет, это неудобно. Мне никогда не достается чая. Мы оба слишком ленивы для того, чтобы ... хм.. или просто это утренняя меланхолия. Как бы то ни было, телефон нужен последнее время только для того, чтобы отслеживать вот эти СМСки. Две трубки, моя где-то валяется, как всегда, - я люблю раскидывать вещи, один номер. Один номер, один адресант.
- Что там? - спрашиваю я с любопытством и пытаюсь незаметно водворить булочку обратно, чтобы вместо нее взять чистую булочку с другого края.
- Ваш замысел бла-бла-бла... скучен.. бла-бла.. Ты опять налил чертов кофе? Сколько можно?
- Прости, - манипуляция с булочкой удалась, наконец, и я уставился на своего вынужденного за последние полгода соседа с самым невинным выражением лица.
- Ты точно преступник, - недовольно сказал он, хлопая дверцами шкафчиков в поисках заварки..

А потом я почему-то не помню. Утро прошло как в тумане, и только один разговор я помню точно.

- Себ. Мне это уже надоело. Игра затянулась.
- Да, босс. Игра стала скучной.
- И я не чувствую интереса с его стороны. Это грустно, Себ. Я уже давно не чувствую интереса. Просто механические движение. Пароль. Отзыв. Преступление. Наказание.
- Достоевский, босс?
- Скучно, Себ. Он стал слишком предсказуем. Я стал слишком хорошо анализировать, и мне уже не удаются неожиданные ходы. И, потом, мне интересно. Кто под маской Себ. Ведь кто-то должен там быть. Я хочу понять, с кем играю. И тогда все станет на свои места. И я смогу отпустить его окончательно. Он меня ломает, Себ.
- Эм.. ну, босс. Ты же знаешь, что это просто подпись. Смайлик и подпись на СМС. Упоминание в газетах и отчетах. Мы же пытались его найти. Несколько раз. Помнишь, босс?
- Все я помню. Прекрати меня раздражать, Себастьян. Ну что за ужасная привычка перебивать.
- Да, босс.
- Мне скучно, Себ. Мне просто скучно. Посмотрим сегодня вечером Доктора?
- Да, босс. Конечно.

Скучно-скучно-скучно и зуммер. Ах, да.. общий телефон.
- Что там?
- Он скинул координаты, - задумчивый голос, задумчивый взгляд. Один номер. Два телефона. Надо взять пистолет, наверное.

СМС привела нас к серому в вечерней полутьме зданию. Оно выглядело заброшенным. Смазанным, как и сам город вокруг.Вечный туманный Лондон. С изнанки пахнущий отребьем Ист-Энда, с парадного входа отдающий вычурной бесполезностью Вестминстера. Старый, усталый Лондон. Свернулся как пес вокруг этого дома. Холодно.
Да и сам дом мне не нравится. Он слишком помпезный внутри. Слишком серый снаружи.
Говорят, у Холмса есть брат. О нем пишут в газетах. Я даже видел его фотографию. Ничего особенного: нос уточкой, невыразительные глаза, залысины, привычка кривить губы. Даже странно, что у того, кто имеет привычку доканывать меня, нас.. все время забываю... нас!.. СМСками в пять утра, такой невыразительный, официально застегнутый на все пуговицы брат. И я точно знаю адрес, по которому он живет. Я приезжал сюда несколько раз, следил, как он садится в темную длинную машину и уезжает на работу. Каждое утро, ровно в восемь часов тринадцать минут. Хотел бы я быть настолько же точным. Но нет, каждое утро я приходил на пять минут раньше, или на семь, или на полчаса, пил стынущий и отдающий промозглым туманом кофе, а потом выходил он, и день начинался. Я сторожил его приезд как пес. Он и я. Каждый день, ровно в шесть. А на работе он занят работой, я проверял. Он не Шерлок. Скучная работа. Бумажки. Остеохондроз. Мне его жалко. Но стаканчик кофе только один, и я никогда ему его не предложу. Последнее время я заменил себя камерой. Он, почему-то, никогда не улыбается. Скучный человек. Бумажный. Зачем ему такой брат? Почему у меня нет такого брата?
Я вздыхаю и открываю тяжелую дверь. Шести еще нет. Пять часов вечера. А за окнами темнота ворочается как сытый зверь, перетекает туда-сюда кэбами, прохожими, тусклыми огнями фонарей. Люблю темноту.
Не люблю Майкрофта Холмса. Я все время думаю, что он посмотрит на меня и припомнит все те стаканчики с кофе. Хорошо, что он еще на работе.

Дом выглядит пустым. Не заброшенным. Не нежилым. А до странности пустым. Ходи - не хочу. Мы и пошли. Мы прошли полутемный холл и остановились перед лестницами. Две лестницы. Два телефона. Один номер. Я начинаю повторяться, да? Это все Шерлок. Близкая встреча давит на нервы как пресс в соковыжималке. И выжимает смешок. И еще один. Интересно, можно звонить с одного телефона на другой, если номер один и тот же? Нельзя, наверное. Он же будет занят. А СМС можно. Точно. СМС самому себе. Только надо подписываться, иначе номер будет неопределен.
- Давай разделимся что ли? - голос прозвучал чересчур обыденно и скучно. Мне все время кажется, что сейчас должна раздаться мягкая вкрадчивая мелодия, но ее нет. Этот поганец даже нашу первую встречу умудрился организовать самым прозаическим образом..
- Давай..
Я обернулся и отдал пистолет. Мне он был ни к чему. Мне удобнее без него. А с ним слишком много соблазнов. Иногда, так и тянет выстрелить себе в глотку, например. Да, а вчера я смотрел на грузовик на улице. Меня всегда останавливает боль. Ненавижу боль. Это так пошло.

Я шел по пустым коридорам, минуя анфиладу комнат, и пытался вспомнить весь день. Но день уплывал от меня, распадался бессмысленной мозаикой. Утро. Разговор. Дом. Все! Не могу вспомнить, что я делал вчера. Или несколько дней назад. Я помню вечера. Мягкий блеск экрана моего лаптопа. Темноту, от которой режет глаза. Но боль это пошло. А пошлости мы не выносим, поэтому кто-то всегда сдается и включает свет. Кофе по утрам. Или чай. Булочки. И все. Все остальное забито бесконечными коридорами, лестницами, пустыми комнатами, окнами, плотно задернутыми шторами. Я поймал себя на том, что не хочу раздвигать складки плотной ткани, чтобы выглянуть на улицу. И, конечно, немедленно сделал именно это, из духа противоречия. Фальш-окно. По-моему, в этой комнате я уже был. Это бред, как можно заблудиться в одном, пусть и большом доме. Я отпускаю пыльную ткань, и за моей спиной раздается мягкий женский голос:
- Вам назначено?
Я оборачиваюсь и на секунду жалею, что отдал пистолет.

Девушка застыла в дверном проеме изломанной тенью. Волосы, собранные в гладкий, отливающий шоколадным пряным блеском хвост. Темные глаза, бледное лицо, строгий деловой костюм. Вежливо поднятая бровь.
- Меня зовут Антея, сэр. Вам назначено?
- Да, - соврал я. Хотя, если подумать, то почему соврал? Шерлок сам скинул координаты, а значит мне.. нам.. нам, конечно, ну почему я постоянно забываю,... назначено.
Она спокойно кивнула и развернулась, устремляясь в полутьму коридора. Я ускорил шаг, пытаясь успеть за ней. Знаете, как в чертовом сне. Кто-то все время впереди. Дико раздражает. Ну почему я не взял пистолет.
- А куда мы идем? - спросил я, после третьей по счету лестницы. На сей раз мы для разнообразия поднимались наверх. А до того два раза спускались вниз. Я запутался в уровнях. Зачем человеку вообще такой большой дом? Или он живет в холе и машине? А еще на работе.
Девушка промолчала, только шаги стали чуть быстрее так, что мне приходилось почти бежать за ней, и, естественно, когда я отвлекся на секунду, чтобы взглянуть на экранчик вибрирующего в руке телефона, я ее упустил.
"Ты хочешь меня увидеть? Третий коридор налево. SH"
Первые два были на гобеленах. Чертов шутник. Третий коридор оказался вообще единственным ответвлением на моем пути. Я прошел чуть вперед, чтобы убедиться в этом, потом вернулся к гобеленам. Отогнул край с потрепанной бахромой. Забитые ставни взглянули на меня с немым укором. Я опустил ткань обратно и отошел на пару шагов.
- Я же не псих? - спросил я сам себя. - Я точно знаю, что не псих.
Я постоял немного, ожидая ответа или, может, возвращения Антеи, потом пожал плечами и пошел к коридору.
В конечном итоге, мне назначено, а плохим воспитанием я никогда не отличался. Я свернул налево и ускорил шаг. Где-то на полпути раздался настойчивый зуммер СМС.
"Ты же знаешь, что наша игра на этом закончится? SH"
Мне послышались ускользающие звуки скрипки, и я на прислонился к шероховатой стене, задумчиво разглядывая телефон. Можно ли позвонить самому себе? А отправить СМС? Я никогда этого не проверял. Но ...
Я сделал еще несколько шагов до темного марева двери и вздохнул, сжимая пальцы на латунной ручке. Я почти наверняка знал, кто меня встретит там. Я почти хотел уйти. Полгода. Два человека. Уютные вечера. "Что мы будем делать завтра?" Теплые булочки на тарелке, кофе или чай. Мне было почти хорошо с ним. Ну же, давай.
"Ты уверен?SH"

Я и так знаю, кто под маской. Конечно, я уверен. Мне нужен только один ответ. Зачем? Ну зачем я отдал чертов пистолет?
Я поворачиваю ручку и бесшумно распахиваю дверь. Делаю несколько шагов вперед, дожидаясь, пока она мягко захлопнется за мной, и поднимаю взгляд.
- Джим.
- Ну я же предупреждал... Ну почему ты никогда меня не слушаешь?
Он поднимает пистолет, и я делаю осторожный шаг назад. Какая странная игра. Придумал преступление. Определил наказание. А я передаточное звено? Или кто? Случайность? Просто собеседник? Чтобы не было так скучно говорить самому с собой на два голоса?
- Ты стал слишком много времени тратить на Шерлока...
- Джим..
- Настолько, что тебя самого уже не стало, да?
Я? Ну да. Ты увлекался, и я увлекался тоже. Ты каждый вечер бредил тем, что надо, наконец, снять маску, посылал меня следить за Майкрофтом, негодовал, когда очередной исполненный моими руками изящный замысел был разрушен. Ну, конечно, я увлекся этой мразью. Я всего лишь хотел вернуть тебя, босс. И еще меня всегда интересовало, кто пек булочки.
- Мне очень жаль, - мягко сказал он и нажал на курок. - Но шоу должно продолжаться, зрителям все равно, кто под маской...
Я почти не почувствовал толчка, просто дверь за спиной стала вдруг мягкой, как подтаявшее масло, и ....


… я проснулся, задыхаясь, садясь на кровати.
- Пора принимать лекарства, мистер Моран.
- Опять?
- Да, а потом мы пойдем гулять.Что вам снилось сегодня?
- Как долго мне еще здесь, Мэри? - я взглянул на медсестру и перевел взгляд на окно, за которым копошилась осень.
- Я не знаю, мистер Моран. Врачи говорят о ремиссии, - заботливо ворковала она, расставляя на столике приборы для завтрака. - Так что вам сегодня снилось?