Прага. Ноябрь. Две тысячи с богом год,
Я голоден, холост и снова почти что мот,
Я закутан в прошлое как в серый и ветхий холст,
Я настолько беспечен, что не замечаю, что мертв.
Прага. Ветренно. Дождь. Аптека. Фонарь.
На дворе стреножен кем-то забытый ноябрь.
Я пью грог в кафе, мне тепло, и молчит звонарь -
Он пришел читать заупокойную за меня.
Подперев кулаком щеку я смотрю в окно,
Мне хорошо так не было уж давно,
За окном идет разноцветной толпой кино,
Прага, двенадцатый, все пока заодно.
Ночи длиннеют прямо день ото дня,
Все меньше и меньше становится в жизни меня,
Я исчезаю, таю как в полдень тень
Прага, две тысячи с чем-то там. День.