А мы разговаривали о жизни. О планах на год. О том у кого что и что кого ждет. О том кто и где побывал. Кто то видел центр области...
- И там посреди поля стоит маленький столбик.
- Они шутники
И дружный хохот.
А потом замираем под рассказ о храме. И об органной музыке и я думаю, что та песня, что мучает меня третий день, мучает меня именно из-за судорожных всхлипов клавесина.
А потом один из нас буднично роняет так:
- А я ухожу.
Как? Что? Почему?
- Ухожу, я сказал, с четверга.
И ты понимаешь что это был кусочек твоей жизни, твоих планов, которые ты считал незыблемой опорой. И вот этот кусочек подливает тебе вино и говорит, что нашел хороший оффер, что знает что справится, и ты сидишь притихший и думаешь, а когда же я скажу, что ухожу в четверг? Что хочу поездить по миру? Что привык каждый год менять работу, а здесь задержался слишком долго?
А потом после того как вы всей компанией уговорили несколько бутылок вина и ты рассказываешь этому мальчику о себе, ты понимаешь, что по сути и поменял и поездил и был и знал и хотел. Куда оно все делось?